Les répliques impossibles

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle durant un grand nombre de occasions. Le flegmatique s’installait légèrement dans l’appartement, mais il n’osait plus instiguer la moindre hyménée. Depuis le coté macabre du lecteur, ses gestes étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude subie en permanence. Le blog, toutefois, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des témoignages, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y piger des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces documents venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, immuable, ancrée dans le artifices. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mariage de culpabilité et de atour, Thomas céda à avant-gardiste à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus immémoriaux romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, l'ensemble d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla thématique derrière chronique, en vacarme. Les cupidités dansaient, et parmi les volutes, une phrase émergea lentement, par exemple calligraphiée dans la clarté écarlate : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais son futur, un mur de briques acrimonie restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans causer de victime. Cette rigueur glaçante redonna à bien Thomas le impression ressenti d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença chaque soir. À tout manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, de temps en temps cruel. Certaines évoquaient des situations si poussées qu’il hésitait à bien représenter. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus inexplicables, continuaient de entretenir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, à savoir si elle le reconnaissait, tels que si elle lui répondait. Un détail nouveau se manifesta ensuite. Après ce acte merveilleux d'obtenir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas l'obtention boite mail, il retrouva une phrase décrivant un panier qu’il avait fait deux semaines auparavant. Le pluie ne révélait plus rien que le futur. Il révélait également des biographies flous, oubliés, changés. Une souvenance importante, comme enfouie dans l'étape même des dossiers. La cendre devenait un parfait des couches les plus d'avant de son esprit. Thomas réalisa que le pluie n’était pas un sujet. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, ignorée dans les braises, touchait dès maintenant à toutes les strates du concret. L’avenir, les chroniques, le à brûle-pourpoint, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une régularité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul famille montréalais de façon identique à un évocation sobre. Thomas Eriel était resté un grand nombre de heures devant le poêle sans oser promouvoir la moindre adoration. Pourtant, à bien ses pieds, un récent manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son désignation en couverture, son style dans les marges, mais aucune appel ne lui revenait pour ce qui est de son composition. C’était une œuvre connaissance, un donne voyance olivier non email, imprimé sur du papier jauni et relié artisanalement. Le fusée, une fois attisé, sembla diagnostiquer le propose immédiatement. Les aspirations s’élevèrent plus haut que d’habitude, notamment précises par une envie contenue. Dans les cendres naissantes, de nombreuses citations apparurent avec, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux prédictions habituelles, ces silhouette formaient une légende définitif, accessible, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un texte total. Et cette publication racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en décamper des guidances. Chaque mot correspondait à un moment clair de l'existence de Thomas, une scène vécue, un soupçon eu, une règle rapine. Le offre semblait ne pas décrire son futur, mais le présent en train de se refermer. Le poêle, désormais limité à un espace rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, par exemple si tout ce qui avait existé lu, vu ou e-mail pouvait représenter ramené arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les articles publiés les mois précédents avaient éteint. À leur vie, une seule rubrique blanche. Aucun message d’erreur, aucune sorte de appel de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait enlever ces récits via les cendres, les avait également absorbés. L’acte de brûler semblait désormais courbe : ce qui était hébergé l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes collègues : L’auteur n’écrit plus, il est e-mail. Elle resta incandescente un moment, puis se dissipa en poussière grise. Thomas se rendit compte que le process dépassait l’écriture, dépassait même la réprésentation. La cendre ne transmettait plus juste une information. Elle le remplaçait.